Нахалка на его голову | Елена Солт

Мужчина переводил ошарашенный взгляд с мороженого, стекающего липкими белыми струйками по лобовому стеклу его дорогущей тачки, на меня и обратно: — Ты… Ты в своём уме, курица? — Внимательней смотри на дорогу, козёл! — Сама вылетела мне под колёса, дура! — Знак пешеходного ты не видишь, слепошарый олень? Я не могла разглядеть его глаз, скрытых солнцезащитными очками, лишь хищно раздувающиеся от злости ноздри. Сзади начинали сигналить. Мужчина процедил: — Вытирай. — С какой стати? — Вытирай, или я вытру тобой. Он сделал шаг в мою сторону, и я поняла, что да — вытрет. Прыгнула на скейтборд и погнала прочь, напоследок показав ему неприличный жест. Довольная собой и уверенная, что никогда больше его не увижу. Как же я ошибалась! Хэппиэнд.