Бесчувственный. Сердце на части | Татьяна Никандрова

– Так и будем играть в кошки-мышки? – в тишине кухни его голос звучит как выстрел. – Что?.. – вздрогнув всем телом, оглядываюсь. – Не прикидывайся дурочкой, Дин! У тебя ребенок. Ребенок, мать твою! И ты молчала?! Меня обжигает волной его гнева. Аж волоски на теле встают дыбом. Но я подавляю страх, тугим узлом стянувший горло, и, вскинув подбородок, говорю: – Что-то я не припомню, чтобы брала на себя обязательство посвящать тебя в подробности своей личной жизни. – Да что с тобой происходит, Дина? Тебя как будто подменили! Куда делась та милая девчонка, которую я знал?! Ее больше нет. Ты ее уничтожил. – Чего ты хочешь, Булат? – со вздохом. – От кого твой ребенок? – цедит он, нависая надо мной и заполоняя своей злостью все пространство кухни. – Зачем тебе? – я предпринимаю последнюю жалкую попытку сохранить тайну и уцелеть. – Я спросил, от кого?! – рявкает, повышая голос. Ну вот и все. Это тупик. Отступать больше некуда. Я подавляю рвущийся наружу всхлип, а затем коротко жмурюсь и признаюсь: – От тебя.‍